***

Август прошел как спектакль по Беккету: у-у-у, раз-два, раз-двааа, набежала ватага клоунов и строит шалаш, дождь идет, раз-два, раз-двааа, песня про зайчика, по пустой сцене ходят круги желтого света, вертолет не взрывается, хабдыщ! - первое сентября.

Первого сентября я сидела в офисе и скорбила по улетевшему на юг 42-му размеру жопы. В случайно самой открывшейся на мониторе френдленте Кукарин писал, что в Огах в 20-00 концерт Псоя Короленко. Времени было 25 минут как начался концерт, поэтому когда я в 21-00 прибежала на Фонтанку, Псой только настраивал свою клавиатуру.
Что вам сказать. Я раньше имела о нем представление этакого интеллектуально-филологическом бурлеска, и это меня очень веселило ("как у Жака Деррида.." и прочая обсценная радость).
Это все гораздо глубже и неописуемее. И становится понятно, почему он бодисингер - завораживает, как пляски шаманов.
Псой раздавал старые советские брошюры из огромного мусорного мешка, мне достались два англо-русских словаря и Флобер. Я теперь по ним гадаю с утра. Сегодня выпало слово superior.
Не буду никому советовать, и не знаю, пойду ли еще раз на Псоя сама - но кажется, что пойду.

Вот этому невозможно было бы не порадоваться, если бы не плохая запись:

Но если не радоваться Псою, то можно порадоваться изначальному тексту Хармса: "О том, как папа застрелил мне хорька".