***

Жизнь движется понемногу сквозь тернии и кусты. В ней мало что есть от бога и много от пустоты. От всех кораблей и станций плетется кривой клубок, из всех всевышних инстанций — сплошной выбираем смог. И эти кричат: «в подвалы!», а те говорят «да ну». И тех и других немало, и каждый знает, как надо любить не свою страну. Как надо вгонять иголки себе и таким каким как ты под тонкие ломкие ногти. Как спорить до немоты. Бороться с густым удушьем, кричать, хватать за грудки. Как будто их всех подушно вписали в его листки. И каждый, ночами бредя, перцовкой сбивая жар, так безотчетно верит в свой личный дневной кошмар. И каждый как будто ходит уже по тем этажам, куда отбирают немногих, посмертно и не спеша. И каждый не платит подать, считая, что он и есть та самая главная кода в последнюю главную песнь. И их всех много, так много, что даже не сосчитать, в одном хлеву не собрать, всех вместе ни наверху, ни внизу не встретить;
а то, что ты не из этих – ну что ж, зато я из этих.